A media mañana, dos centurias de asesores y cargos de confianza abarrotaron el despacho del concejal de Cultura.

–Salve, oh patrono nuestro –declamó al unísono una horda de trajes a medida y móviles de última generación–, gran protector y patrocinador de…

El concejal se frotó los lagrimales.

–Sí, sí… ¿Qué sucede?

–Debemos prepararnos, oh patrono –dijeron las voces, todas a una– para el gran acontecimiento que se avecina… El Evento Malacitano.

El concejal se mostró confuso. ¿El evento…?

–…Malacitano –respondieron.

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Cuando la Diputación anunció el proyecto de modernización de La Casa de La Provincia, más de uno enarcó las cejas. Aquel sitio, decían, estaba embrujado.

La joven diputada de Cultura apenas parpadeó al saberlo. No era su problema. La idea venía del recién nombrado director general. Con suerte, el director se dedicaría a sus sueños de modernidad y le dejaría a ella centrarse en los pueblos.

Acudió a la presentación del nuevo espacio vestida con un elegante conjunto anaranjado. El acto transcurría dentro de la normalidad. Quizás el hilo musical molestaba. Un aporreamiento de piano tan disonante que taladraba sus oídos. Pero, claro, ella de músicas contemporáneas entendía poco.

Cambió de parecer cuando un exconcejal de Cultura miró hacia arriba y comentó: «Ojú por Dios».

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Los Tres Magos dejaron atrás el llanto de los niños, las súplicas de las madres. El olor de la sangre derramada y se internaron en el desierto. Melkon iba delante, a lomos de su camello, el ceño fruncido y enmarcado por una barba blanca. Tras él, el Mago de cabello castaño con la boca abierta, la mirada perdida. El mago oscuro agachaba el rostro bajo el turbante de seda dorada, trotando a cierta distancia.

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Exhaustos, los tres espíritus se acurrucaron alrededor del fuego. Este año habían empezado pronto, demasiados Scrooges que amedrentar. A los ricos de antes bastaba con enseñarles su pasado para ablandarlos. Les mostrabas el futuro, y se asustaban. Ahora, había que enfrentarse a una horda de sociópatas encorbatados que amenazaban a Futuro con querellarse.

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Después de casi dos meses de cháchara interminable, Constantino estaba hasta el laurel; «celebremos un concilio» insistía el obispo; «Nicea es preciosa en esta época del año».

Aburrido, el Emperador dirigía y moderaba los debates, permitiendo a veces que las discusiones se acalorasen. Particularmente, le fascinaba el griego rechoncho cuya nariz enrojecía a medida que su discurso se volvía agresivo, lo cual sucedía a menudo.

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Al ver a Garrido en la cola del cine, un escalofrío espinoso recorrió su espalda. Agarró a los niños apresuradamente y se puso al final; de vez en cuando, asomaba la cabeza. No había envejecido mal, el pelo ensortijado aún oscuro; alto, fibroso y amenazador como entonces.

Trató de recomponerse. Se repitió que ya no estaban en el colegio, que Garrido ya no era un matón de patio ni él un niño tímido atrapado en un curso de repetidores que se burlaban de él, por su tendencia a distraerse dibujando superhéroes en los cuadernos, en los libros. Spiderman era un mote que escocía los viernes, cuando recibía la paga semanal, cruzaba las dos calles que separaban su casa del kiosko y examinaba el expositor acristalado donde los cómics de la semana colgaban de pinzas para la ropa.

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Muchos años después, frente al pelotón de fusilamiento, el Coronel Vargas había de recordar aquella noche en la que, tras días de viaje, llegó a Macondo. Había cabalgado bajo aquella lluvia constante, que no parecía remitir ni arreciar. La noche antes, durmió en el interior de un galeón español, a doce kilómetros del mar. En su interior, se acurrucó sobre un lecho de lirios.

Macondo era un barro pastoso, una ciénaga de ramazones muertas y flores podridas. Buscó la casa de aspecto más pudiente, asomando la mirada bajo el sombrero calado, palpando ocasionalmente el revólver cargado con pólvora mojada. Entre tejados de zinc oxidados y muros verde alga, la encontró; en medio del paisaje submarino, un buzón con un apellido: Buendía.

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El gigantesco foco de la pista principal iluminó al clown nada más pisar el albero. Se echó la boquilla a los labios, rojos sobre el pálido rostro. El característico soplido metálico del saxo tenor rebotó contra las grisáceas lonas de la carpa.

­–NANIANA NANIANO NANIANAAAAA

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lontarf, Irlanda, 1852.
Pequeño Abraham.. Debido a ciertos acontecimientos adversos, he acabado débil e indefenso en este país tuyo. Acudo a ti, dulce niño, acuciado por la mera supervivencia, con el despreciable propósito de alimentarme de tu.. esencia. Lo que te he arrebatado perjudicará tu salud infantil; pero mejorarás. Te ofrezco mis disculpas y mi gratitud eterna. Si de mayor, decides unirte a mi causa, serás bienvenido. Hasta entonces, me despido.

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